retórica
otra de tantas veces en las que aguanto y aguanto y al final tengo que bajar despavorida a comprar tabaco y me asusto ante la máquina que no funciona, que me hace cruzar un semáforo, a otro bar más. otra televisión gritando nosequécosas. y el mundo que me cuesta preguntarle a la dependienta si podría por favor activarme la máquina, cabizbaja para que ella no se fije en mis cristales sucios, o en que no llevo sujetador.
aunque de nada se entera la gente, como si corro para coger el semáforo en verde y no tener que esperar ahí de pie otros 4 minutos insoportables, que me acojonan, sin saber qué hacer con el pelo. cualquiera pensará que llevo prisa porque he quedado o algo.
Por que nadie escribe en este blog? Creo que es de lo mejor que he leído.
Es que vamos, parece que describes mi bajada a por tabaco de este domingo lluvioso y ruinoso.
tal vez sea porque es lo mejor que has leido. estoy seguro de que esta identificacion, ese “pareces-tu-cuando-eres-como-yo”, genera en el autor de todo esto la gran Nausea. la unica posible a estas alturas. esta declaracion tuya, viene siendo una autoreivindicacion. un autoblog dentro de un espejo algo ensimismado.
esto te lo digo a ti, olivia. al autor de todo esto, lo unico que puedo decirle es un JODETE como una casa. y yo a mi, ya me voy diciendo un “¿por que no te callas?” (para que me entiendas, mas que nada y para ahorrartelo a ti y al post del blog). silencio, por Dios.
Yo me siento conmovido por alguna inexplicable razón, o sin ella. Creo que este blog es un refugio de caníbales esperando carne fresca, descripción de la que excluyo a la autora del mismo, ya que esa realidad se gesta más allá de su voluntad (por lo menos, eso creo).
Aquí los silencios, igual que en la jungla, son antesalas de la barbarie; la sangre brotando y salpicando el blanco resplandor, se intuye, se husmea… con sumo gusto, yo mismo, me pondría a degollar, desgarrar y morder, pero soy civilizado y tan sólo me encenderé un cigarrillo.
tengamos la fiesta en silencio.
(veo tu cigarro y lo doblo)
retórica.
1. f. Arte de bien decir, de dar al lenguaje escrito o hablado eficacia bastante para deleitar, persuadir o conmover.
2. f. Teoría de la composición literaria y de la expresión hablada.
3. f. despect. Uso impropio o intempestivo de este arte.
4. f. pl. coloq. Sofisterías o razones que no son del caso. No me venga usted a mí con retóricas.
(juro que el ejemplo de la definicion 4 no esta tuneado)
Si me doblas el cigarrillo, me enciendo otro, y si me das en una mejilla, te beso en la tuya cariñosamente, como si fuera tu sufrida madre. No hay antídoto contra el comportamiento civilizado y es inalterable… a menos que… por puro capricho me asalte el apetito por desmembrarte, o algo así.
las dos opciones marcarian el comienzo de una bonita amistad. incluso ejecutadas simultaneamente. si te pone, te pongo un blog y te miro las barbas. un abrazo.
——————–fin———————–
Como cualquier ser o ente civilizado, soy un amante empedernido de los finales felices. Y en la detenida observación de tu cambio de “actitud”, encuentro una satisfacción cercana a la plenitud espiritual… si a todas tus flamantes virtudes sumaras la retractación de ese descuidado e inoportuno “jódete”, no sólo hallarías en mí a un fiel amigo, sino que podrías celebrar en mí una suerte de sodomía para placer y regocijo de ambos.
Con todo el amor y esperanza del mundo encerrada en su pecho, tu Nadie, tu amigo y amante potencial.
Mamarrachos.
Idos a un motel.
(y después empezad un puto blog propio en el que chuparos las pollas y autocomplaceros con vuestra mierda de escritura pretenciosa)
derriere says : I absolutely agree with this !
Claro que sí Vac, hasta podríamos irnos al motel los tres juntos, y allí nos montamos los unos a los otros, hasta la última gota de semen. Espero que este alarde de grosería que has hecho, no se quede a medias (un gatillazo, ya sabes), y en la cama seas lo que se espera de ti: un verdadero imbécil multiorgásmico y, a la postre, útil para algo.
Mi pregunta era retórica… pero veo que toqué algún punto débil, una herida punzante y dolorosa.
Ese “jódete”como dice “nadie” nos lo deja bastante claro.
Ese “pareces-tu-cuando-eres-como-yo”, es irreal, al menos para mí, es un “tu- eres- tu” y describes los momentos de una forma personal, intimista y elegante sin grandes artificios ni grandilocuencia, pero muy cercana.
Injusta o injustamente, según se mire, me he ganado la antipatía de la autora de este blog (lo sé, igual que un escarabajo pelotero sabe cómo hacer una pelotita con excrementos). Y en parte por lo que apuntaba Vac, de mi estilo pretencioso, autocomplaciente e incluso artificioso, y digo yo: agarrotado; encuentro en este lugar un estilo opuesto al mío (descripción del cual me ahorro porque Olivia lo ha expresado con precisión) y en dicha oposición encuentro yo el placer de seguir leyendo a la autora, además de aprovechar cualquier instante para promocionarme y ganar una popularidad inmensa. En definitiva, que estoy de acuerdo con Olvia, y “me callo” de una vez…
muérete.
Yo me pregunto por qué tu madre no quiso abortar… maldita sentimental.
16 comentarios para 7 líneas de texto me parece excesivo, en este caso. yo digo que ya vale.